— No lo entiendo, ¿cambiaste las cerraduras? — estalló él en cuanto cruzó el umbral. — ¡Estuve media hora afuera sin llave!

— Tus cosas están en casa de Clara — lo interrumpió Emma con calma. — Ve con ella, si de verdad estáis “hechos el uno para el otro”.

Lucas palideció, la garganta se le cerró y la mandíbula empezó a temblarle.

— ¿Qué tonterías dices? ¿Qué Clara…?

— Sofía, ¿hoy tienes libre? — levantó las cejas Emma al ver a la peluquera, helada por el frío.

Ella, sacudiéndose la nieve del pelo abundante, se quitaba el abrigo a toda prisa.

— Ay, Emma, una clienta llamó: necesita un peinado urgente para una boda. Hace solo una hora.

— Ya voy — dijo nerviosa Julia, confundiendo las mangas. — ¿Te viene bien? La apunté en la agenda.

Emma hizo un gesto con la mano: la gente trabajaba, y eso le daba tranquilidad. Amaba su pequeño salón precisamente por ese ambiente casi familiar.

En ese momento, en el salón: Marcos hacía una coloración compleja, hablando en voz baja con la clienta; Lucía y Paula descansaban entre manicuras, tomando té con tarta de manzana; y María, junto a la ventana, pulía los instrumentos.

Calor, уют, el aire impregnado del aroma del café y de los productos de peinado.

El teléfono vibró en su bolsillo. Un mensaje de Lucas:

«Cariño, hoy llegaré tarde. Reunión importante con clientes».

Emma sonrió: siempre avisaba cuando se retrasaba. Tan atento.

Una semana antes, sin motivo alguno, le había comprado sus cruasanes favoritos, solo para alegrarle el día.

La puerta se abrió dejando entrar una ráfaga de aire frío.

En el umbral apareció una mujer joven y alta, con un abrigo elegante de cuello de piel lujosa. Botas brillantes, guantes de cuero en las manos.

— Buenos días — saludó con un leve y frío asentimiento, examinando el lugar. — Necesito hablar con usted.

— La escucho — respondió Emma con su sonrisa profesional.

— A solas — añadió la mujer, acomodándose el cabello rubio perfectamente peinado.

El tono la puso en guardia. Emma la condujo a un pequeño rincón orgullosamente llamado despacho de dirección.

— Me llamo Clara — dijo la mujer sentándose con las piernas cruzadas. — He venido a hablar de Lucas.

El corazón de Emma se aceleró, pero su rostro permaneció sereno. Años tratando con clientas difíciles le habían enseñado a controlar las emociones.

*

— ¿De qué Lucas?

— De su marido — Clara se inclinó un poco hacia delante. — Escuche… ¿cómo se llama usted?

— Emma.

— Escuche entonces, Emma. Sé que usted está enferma. Y precisamente por eso Lucas no se decide a pedir el divorcio.

Tiene miedo de hacerle daño, miedo de que su psique no lo soporte. Pero así no se puede seguir.

Nos amamos desde hace tiempo. Podríamos ser felices si no fuera por… esta situación.

Emma la miraba sintiendo cómo la realidad se transformaba en un sueño extraño.

¿Lucas? ¿El mismo al que había besado esa mañana antes de ir al trabajo?

¿El mismo que ayer pasó horas eligiendo un viaje para mayo: “donde tú quieras, cariño”?

— He pensado mucho — continuó Clara, como si recitara un discurso ensayado. — Lo justo es darle la mitad del piso. Debe entender que chantajear a su marido no es digno.

Emma soltó el aire lentamente. Le zumbaban los oídos, pero las ideas estaban dolorosamente claras.

— Necesito pensarlo — dijo con voz firme. — Hablemos mañana.

Clara parpadeó nerviosa con sus largas pestañas.

— Sí… claro. Anote mi número.

Por la noche Lucas llegó tarde, tal como había dicho. Olía a su colonia de siempre… y a otro perfume, ya reconocible.

— ¿Cenamos? — preguntó Emma, observando cómo se quitaba los zapatos.

— Encantado — sonrió él, besándola en la mejilla. — ¿Qué hay?

— Pasta con marisco. Tu favorita.

Comía con apetito, hablaba del día pesado, se interesaba por el salón.

Todo como siempre. Solo que ahora cada gesto parecía una actuación.

*

«Cinco años», resonaba en su cabeza. «Cinco años de ilusión».

Esa noche Emma no durmió, escuchando su respiración tranquila. Recordó cómo se conocieron, el cortejo, la propuesta.

¿Cuándo empezó la mentira? ¿Desde el principio o después? ¿Y por qué?

Ella llevaba la casa, pagaba las cuentas, compraba regalos para toda su familia. Organizaba vacaciones, cuidaba la salud.

Y él… solo pagaba la letra de un coche caro. “Estatus”.

Al amanecer la decisión estaba tomada. Cuando Lucas se fue al trabajo, besándola como siempre, Emma marcó el número del día anterior.

— ¿Hola, Clara? Soy Emma. Veámonos hoy. Ya he decidido.

Emma doblaba cuidadosamente las camisas de Lucas.

La azul marino a cuadros, para reuniones importantes. La blanca con puños franceses, regalo de cumpleaños.

Cinco años de vida cabían en dos maletas y una bolsa de deporte.

Clara llamó: en su voz se notaba un triunfo apenas disimulado.

— ¡Ya voy! El taxi está abajo. ¿Lo ha pensado todo?

— Sí — respondió Emma con calma. — Si vamos a vender el piso, primero hay que vaciarlo.
He preparado las cosas de Lucas. Lléveselas. Con él hablaré yo; esta noche irá a verte.

Hubo un silencio.

— Sabe… — dijo Clara con inseguridad — esperaba gritos, escenas. Y usted es tan… racional.

Emma esbozó una sonrisa torcida.

— La vida enseña autocontrol. Y suba el precio: el piso vale trescientos doce mil.

Clara entró con un abrigo rosa, un bolso de marca y tacones, a pesar del hielo.

— ¡Oh, su jersey favorito! — gorjeaba. — ¡Y los gemelos que yo le regalé en Año Nuevo!

Emma se quedó inmóvil. Así que no los “compró en un viaje”…

*

— Lléveselo todo — dijo con voz apagada. — La ropa de cama también. En otra bolsa.

Clara iba y venía, cargando las maletas al taxi.

— Supe enseguida que Lucas era infeliz. Un hombre así no puede vivir con… — se detuvo, lanzando una mirada a Emma. — En fin, estamos hechos el uno para el otro.

Emma observaba cómo una extraña se adueñaba de su casa.

Cuando la puerta se cerró, se dejó caer en el sofá. El silencio era ensordecedor.

El teléfono vibró otra vez: Lucas.

«Cariño, ¿pides pizza para la noche? Me apetece mucho algo)))»

A las siete sonó el timbre.

En la puerta estaba Lucas: despeinado, en pánico.

— No lo entiendo, ¿cambiaste las cerraduras? — empezó. — Estuve media hora…

— Tus cosas están en casa de Clara — lo interrumpió Emma. — Ve con ella.

Él palideció.

— ¿Qué Clara…?

— Basta — dijo Emma cansada. — Estuvo aquí ayer. Me lo contó todo. Incluso lo de mi “enfermedad”.
Dime, Lucas… ¿cuándo decidiste exactamente que debía desaparecer de tu vida: antes de la boda o ya después?

*

— ¿Cuándo decidiste exactamente que debía desaparecer de tu vida: antes de la boda o ya después? — repitió Emma en voz baja.

Lucas abrió la boca, la cerró, se pasó la mano por el pelo. Ella conocía bien ese gesto: siempre que no sabía qué versión elegir.

— Lo has entendido todo mal… — murmuró al fin. — Clara lo exageró. Es muy emocional.

Emma sonrió sin alegría.

— ¿También exageró el olor de su perfume? ¿Los gemelos? ¿La historia sobre mi enfermedad?
Me convertiste en una víctima conveniente.

— ¡Tenía miedo! — explotó él. — Eres fuerte, lo controlas todo. A tu lado… me perdía. Y Clara me admiraba.

— Ya veo — asintió Emma. — Yo era demasiado estable. Demasiado adulta. Demasiado real.

Él extendió las manos hacia ella.

— Emma, hablemos. La dejé. De verdad.

— Demasiado tarde — lo interrumpió ella. — No te fuiste. Solo viniste a por tus cosas.

Abrió la puerta de par en par.

— Los documentos están en la carpeta. Mañana presento la demanda de divorcio. No venderemos el piso: compraré tu parte.

— ¿Esto… esto es el final? — preguntó con pánico. — Cinco años, Emma.

— Precisamente por eso no habrá escenas — respondió ella con calma. — Cinco años son demasiados para desperdiciarlos en más mentiras.

Él salió en silencio. Sin dar un portazo.

Emma se apoyó en la pared. Abrió la ventana: el olor a pasta cedió paso al aire frío.

Un mensaje de Julia:

*

«Emma, ¿mañana puedes venir antes? Una clienta te quiere a ti».

«Sí. Allí estaré», respondió.

Por la noche cambió las sábanas, puso la lavadora. Los gestos sencillos le devolvían el suelo bajo los pies.

Antes de dormir se miró al espejo. Cansada, pero serena.

— Lo lograste — se dijo en voz baja.

Por la mañana salió de casa sin mirar atrás.

A veces el final no es una tragedia.
A veces es la única manera honesta de empezar una vida nueva.